Die Menschen, AndrenSind solche Fäuste, in die man rennt,Sobald man sie passiert. Im Nebel, diesem Glanzpapier,Gepackt so glanzlos um die Dinge,Ist die Sonne stranguliert.
November
Die Menschen, AndrenSind solche Fäuste, in die man rennt,Sobald man sie passiert. Im Nebel, diesem Glanzpapier,Gepackt so glanzlos um die Dinge,Ist die Sonne stranguliert.